Naredi te paranoičnega

Terry Hand se podzemno zapelje v psihološko brezno.

Hoja v službi v spanju, Morden prek Tottenham Court Road, vlak Northern Line, Charing Cross Branch – pazi na vrzel, pomikaj se navzdol v avtomobile, piskanje, topot. Tako sem sita tega sranja. Že leta delam na rit, pa sem še vedno obtičal v tej usrani luknji. Ne zdržim več. Sem končal.

Oprostite.

Oj, kolega, pazi, koga potiskaš!



Oprostite!

Za božjo voljo, naredite nekaj prostora tamle, tukaj je tako tesno, da vsi dihamo hkrati. Vedno je komik. Ne morem verjeti, da sem končno tukaj. Zdi se mi, kot da sem šele včeraj sanjal o tem trenutku. Tako trdo sem delal, da sem prišel do mesta, kjer sem danes, in ne bom dovolil, da bi mi karkoli stalo na poti. Trenutno sem na vrhu sveta in nič me ne more podreti.

Tuba je pakirana kot običajno. Zvit sem popolnoma izven ravnotežja, z vso težo na prstih ene noge. Na mojem obrazu je pazduha, koktajl bledečega deodoranta in sinočnjega karija, ki pronica skozi pore. Jezus, kje je moja roka zagozdena? Zadrži dih. Stisnite mimo.

Sem te že opozoril.

V redu, pomiri se, oprosti.

Končno sem v vrzeli med sedežema. Držite se za ograjo in se sprostite. Naslonim glavo na roko, zaprem oči in se sprašujem, ali lahko takole spim na nogah do naslednjega postanka in izključim surovo človeštvo okoli sebe. Misli mi odtavajo k staremu vesternu, ki sem ga nekoč gledal, o tolpi govedarjev, ki so svoje plače zapravili za viski in igre na srečo. Edina oblika namestitve, do katere so se lahko raztezali njihovi skromni centi, je bila vrv, ki so jo obesili čez natrpan hlev, čez katero so obesili roke in spali stoje. Ampak to je nemogoče: fantazija, ki si jo je zamislil neki režiser z Beverly Hillsa. Resnično življenje, kot pravi pregovor, ni kot v filmih.

Nenadoma je komolec v mojih rebrih. Obrnem se in ošvrknem v ostro oblečenega sopotnika z bojevito geliranimi lasmi, ki se mu je prav tako uspelo prebiti do cenjenega prostora med sedežema. Prerivamo se za položaj, se premetavamo sem in tja, poskušamo pokriti čim več sedežev, če bi se kateri od njih sprostil. S hitrim in spretno izvedenim manevrom bi lahko pridobili sedež tik pred drugim stoječim potnikom. Vendar mora izgledati naravno: videti mora, kot da si tega res ne želite – slučajno je bilo tam, zato ste ga vzeli ... Za pridobitev teh veščin so potrebna leta vaje. Verjetno imam prednost pred njim glede izkušenj, vendar je videti mlad in hiter.

… celotna strategija oglaševalske akcije je vodila od spodaj navzgor.

Prebral sem demografske podatke in kritično je, kam umestimo izdelek.

Zdaj sta na obeh straneh mene in govorita naravnost čez mene. Neverjetno, vstopila sta skozi različna vrata in se prebila skozi gnečo do središča vagona – tisti z ostrimi komolci in podobno oblečen, debelejši moški s svežim obrazom, ki sta me ujela v klešče marketinškega blebetanja.

Začutim napetost na sedežih pred seboj, preden pogledam navzdol. Velika blondinka, ki je sedela tik pred menoj in katere krilo se je tako dvignilo, da si ne želim preveč ogledati – vsaj ne v nabito polnem vlaku –, je pomotoma pognala svojo precej prisrčno sosedo, ki je bila dodaja piko na i njenemu ličenju. Ima bleščeč videz letalske stevardese, kozmetičnega pulta v veleblagovnici in stiska svoje skrbno oskubljene obrvi v jezi, ponarejeni nezaupljivosti. Moja simpatija je z veliko blondinko. Mislim, da bi se morale ženske naličiti doma. Potem se zavem, da sem jaz vzrok, saj se blondinka skuša ozirati okoli mene, govoriti s svojo prijateljico nasproti. Zdaj mi klepeta z jezikom! Neumna krava.

Kaj ne razumem, kajne, star sem komaj devetnajst let.

Pravzaprav čepi na svojem sedežu in nagovarja svojo prijateljico skozi prostor med mojimi koleni. Spreminjam svoj položaj, da bi ji bilo težje.

Nisi kot twenny-nine.

I ain’at me’air done in monffs, veš kaj govorim.

Moramo se premakniti v drugo smer, da utrdimo blagovno znamko.

Začenjam se počutiti kot radijski jambor, ki se uglašuje in izključuje iz različnih pogovorov, ki tečejo skozi mene. Spravlja me ob živce, žalitev in vsiljivost, utaplja moje misli v odprtih zaporah, ki bruhajo od banalnosti.

Menim, da podcenjujejo stopnjo vizualne pismenosti na ravni konkurenčne inteligence v tem sektorju.

Zapri hudiča in prihrani ta mali dragulj za petdeset strani bedarije, ki jo boš nedvomno predstavil svoji ubogi, zavedeni, nesrečni stranki, skupaj z obsceno oderuškim računom, ki ga bo z veseljem plačal! Seveda tega dejansko ne rečem, ampak to kričim v svoji glavi.

Zato pravim, da imam prav, ti misliš, da ne vem, kaj se dogaja. Ampak nisem bil rojen včeraj, veste, kaj mislim.

Tako je. Kaj se je zgodilo?

Veste, kaj se je nazadnje zgodilo, ko je šel dahn Stevenage.

Usedla se je nazaj na svoj sedež, prekrižala roke in zavestno zavila z očmi. Ne nehaj zdaj, zanima me. Želim vedeti, kaj se je zgodilo v Stevenageu. Toda namesto tega seže čez ramo do police za sedeži in pobere brezplačni časopis, ki se je gnezdil tam. Naglo ga strese in ga nadaljuje z branjem z izrazom pretirane uglajenosti, ki ne bi bila odveč v obmorski pantomimi.

Zdaj lahko brez motenj poslušam drzni atentat na moj materni jezik s strani marketinških idiotov na obeh straneh mene. Počutim se kot nedolžni opazovalec, ujet sredi ostudnega zločina. Poigravam se z idejo, da bi ponudil zamenjavo z enim od njih, vendar bi to lahko razlagali kot dejanje velikodušnosti, zato ga takoj zavrnem. Takrat ga vidim.

Sedi na zadnjem sedežu in stisnjen ob stekleno ploščo ob vratih. Potoček znoja teče ob strani njegovega templja in teče po licih, ki so bile pikčaste zaradi otroških aken. Njegovo čelo se lesketa v ostri svetlobi traku. Na svojem MP3 predvajalniku tiho ponavlja besede pesmi; samo njegove slušalke niso priključene vanj. Njegove oči so zožene v izrazu intenzivne koncentracije, pritrjene na točko v prostoru pred njim. Toda najbolj zlovešč je težak, prenapolnjen črn nahrbtnik, ki ga stiska na prsih. Skozi glavo mi švigajo podobe – bralčev grob obraz, nato neizostrena fotografija resnega mladega študenta, posneta v bolj nedolžnih časih. Novinar bere: Mladenič bližnjevzhodnega videza ...

Resnično čutim, da imamo vse naše race po vrsti na tem. Edina odprta kadrovska zadeva ... Za božjo voljo, ali ga niso videli? Ampak nihče ni. Velika blondinka je zatopljena v svoj časopis. Njena soseda skrajno sumničavo zre v svoje kozmetično ogledalo, vrti se sem in tja, kot da jo je hitro potegnilo, in res je njena brezhibna šminka ukrivljena in črtalo za oči razmazano po obrazu. Vsi so izgubljeni v svojih zasebnih svetovih, anestezirani od okolice in se blaženo ne zavedajo, da se bodo v kakšnih trenutkih nenadoma zlili v en velik mračni svet, ko se zvita kovina in razbito steklo zlijeta z mehkim ranljivim mesom. Saj ne, da bom karkoli vedel o tem – na tem območju se bo moj majceni svet prezgodaj povsem ustavil v trenutku, ko bo potegnil varovalko.

Za trenutek me zajame oblak neresničnosti, skoraj kot da bi moja zavest pobegnila v zavetje, ko se sooči z resničnostjo v njeni najbolj ostri obliki. Predstavljam si scenarij, v katerem zgrabim terorista za roke, medtem ko se postavni vodja marketinga, nedvomno igralec ragbija, vrže čez njegovo telo in ga stisne; a besede so mi obstale v grlu in tiho nejeverno gledam. Čas se je upočasnil in pogovori okoli mene so postali oddaljen odmev iz drugega kanala, izgubljen v ropotu iz tunela. Nato nenadoma čas pospeši naprej, ko z enim hitrim gibom odpne zadrgo nahrbtnika in drugo roko potopi globoko vanj. Krik pride zdaj zlahka. Pazite, on je ...! Kričim. Besede mi zamrejo na ustnicah, ko iz nahrbtnika vzame sendvič, lepo zapakiran v celofanski ovoj. Nadaljuje z nežnim odvijanjem.

Gledam naravnost, zavedam se mešanja okoli sebe. Nekaj ​​potnikov je prikrito pogledalo v mojo smer, večina pa je še naprej brala svoje časopise ali knjige. Marketinško blebetanje, za trenutek ustavljeno, se spet začne.

Ne preslepim se s to brezbrižnostjo. Zdaj mi je dodeljena vloga kočijaškega norca – obveznega norca Northern Line. Zdi se, da se je temperatura dvignila za približno deset stopinj in čutim, kako se mi majica lepi na hrbet. Okoli mene je zrasel prostor, morda merljiv le v centimetrih, a zaznaven, ko otroci trženjskih navdušencev povzdignejo glas, da bi presegli prepad, ki ga je ustvaril moj izbruh: Diferenciacija izdelkov je ključnega pomena za strategijo celotnega poslanstva ... To je samo beli šum zdaj, ko breztelesne besede lebdijo po notranjosti vlaka, včasih jih absorbira zibajoča se stena teles, da se znova pojavijo v mojih mislih kot duhovi. Ključna misija. Strategija. Do mojih nosnic je prišel izrazit vonj po surovi čebuli, ločen od vonja po zatohlem zraku in neopranih oblačilih, ki poleti prežema cev. Terorist v kotu hitro požira svoj sendvič v velikih zaskrbljenih zalogajih. Med grižljaji se njegove ustnice še vedno premikajo v tihem recitiranju. Morda se uči jezika ali pa vadi svoje replike kot Hamlet, optimistično sklepam, čeprav si ga težko predstavljam, da bi stopal po deskah v obleki in cevki – morda Jago, le malo. Konča svoj sendvič in samo pusti, da mu celofanski ovoj skozi prste zdrsne na tla. To je dejanje nekoga, ki je popolnoma odtujen od svoje okolice. Vsak samospoštljiv smetnjak bi ga stlačil ob stran sedeža ali pustil na polici. Lahko je zadnji obrok ali hiter prigrizek, da se napolni, preden se odpošlje svojim dodeljenim dvainsedemdesetim devicam in mi z njim – čeprav devic ne dobimo. Zunaj okna je stena tunela enakomerno obrobljena s prašno črno, medtem ko črevesni kabli brezglavo drvijo mimo v pozabo.

Naslednja postaja je Goodge Street, ropota v mojih ušesih iz zvočnika. Zasliši se dobrodošlo škripanje kovine ob kovini, ko se zavore borijo za nakup na kolesih. Tokrat mi ni treba pritiskati, da bi se izognil simpatiji: hočejo, da od tam A.S.A.P.

Skoraj omahnem od vrat. Zrak na peronu je tako neprijeten kot povsod v tem mestu, toda v primerjavi z juho, ki sem jo dihal na vlaku, je čisti gorski ozon. Stojim zakoreninjen na mestu, ducat dolgih razkošnih vdihov in pustim, da se mimo mene šviga naval voznikov. Velika blondinka pridrvi mimo in me mračno sovražno pogleda. Naredi te paranoičnega, slišim jo reči svojemu popustljivemu spremljevalcu.

Postopoma se peron sprosti, ko opazujem, kako vlak izginja v temi predora. Počakam na eksplozijo, ki ji takoj sledi kakofonija padajočih odpadkov, nato pa dve sekundi pozneje žgoči sunek vročega zraka, ko val smeti, ki ga potisne iz tunela, za trenutek lebdi v zraku, preden se spusti med tirnice. Miška, ki jo je sila eksplozije odpihnila na ploščad, se opoteka v nenavadnih krogih ob mojih nogah, njeni drobni bobniči so ji preluknjani zaradi sile eksplozije, nato pa je negibna. Povsod okoli mene tulijo požarni alarmi, ki jih sprožijo avtomatski sistemi.

Toda nič od tega se ne zgodi. Namesto tega ropotanje vagonov in turbinsko brnenje elektromotorja zbledita v daljavo in skupaj z mestnim prahom posrkata tisoče srčnih utripov in iracionalnih strahov v svoj tok.

Terry Hand je ilustrator, vendar se osredotoča na kratke zgodbe, čeprav trdi, da je ustvarjalni proces enak. Zanimajo ga nenavadnosti vsakdanjega življenja in meja med črno komedijo in tragedijo. Če si želite ogledati nekaj njegovih ilustracij, pojdite na terryhand.com .